Pela janela, vejo a chuva cair. Ela traz certa vida à cidade, tão desprovida de elementos orgânicos.
Orgânicos.
Algo dentro de mim aperta.
Fecho as cortinas. O que estou tentando me mostrar?
Em meio a tanta mobília empoeirada, não consigo definir o que sou eu e o que é decoração.
O papel de parede da sala tem mais veias do que acredito ligar meu coração ao resto do corpo.
Corpo.
Não sei se eu termino nos dedos que tocam a estante ou se somos parte da mesma paisagem patética e sufocante desse apartamento diluído em segundo plano pela vastidão do universo.
Verso.
"O som leve do trovão"
Lá fora a natureza traz validade à poesia.
Aqui dentro, o que traz validade a mim?
A poesia.
Eu posso não existir na História do que é Importante, mas estar eternizado em versos - ah! Só assim alguém pode dizer que viveu.


Viveste?

Tarde de gatilhos

Quanto de mim sou eu?
Quanto foi embora sem avisar?
Quanto de mim sou eu?
Quanto eu deixei escapar?
Aonde metade de mim se escondeu?
Em quais braços fui me refugiar?
Por que me deixei assustar e fugi?
Por que não fiquei para lutar?
Quanto de mim ainda sou eu?
Qual parte eu consigo amar?
Quando eu serei completamente eu?
Quando conseguirei me doar?

Hora do chá

Sentada na mesa, observando a fumaça que se esvai da minha xícara de chá: meu atual estado, estado de todos os dias.
Há tempos minha mente acorda e vai direto para os seus braços. Às vezes mais acima, às vezes mais abaixo. Sempre você.
Preciso ter cuidado para não queimar os dedos, nem a língua. Hoje irei te ver? Muito quente. Assopro o chá. O calor me surpreende com memórias de uma intimidade que nunca existiu.
Um gole. Dois goles. A xícara inteira.
Você, o mundo e eu.

Versos de todos os crimes

Todo dia é dia para ser estatística
Invisíveis são apenas meus direitos
Nas ruas, os olhos se (re)viram todos para mim

Você é menino?
Ou menina?
Não consigo te definir

Você é uma menina.
Não um menino
Não acho que tenha algo para respeitar
Aliás, por que você se veste assim?

Todos os dias sou estatística
Invisível é a violência para quem continua vendado
Nas ruas, mais do que olhos se viram
Punhos em minha direção
A sociedade se volta contra mim


Nós esquecemos o quanto dói até nos agredirem de novo

Afundo,
               mas não esqueço
A superfície mora nos olhos dela
Paz dos náufragos,
                               o som de seu violão
Guia das estrelas,
                             protetor da solidão
                                         
Lanterna para quem há muito se perdeu
Cais para quem vacila ao navegar
Esses versos simples são seus
Um apelo para em suas águas repousar